La huida hacia adelante

Como de costumbre, habla bajito y despacio antes de soltar una bomba. En la tarde del domingo, Madrid parece Valladolid y el tiempo se aleja entre volutas de humo, viendo vídeos de Youtube, echando un vistazo al fútbol, descongelando una pechuga de pollo para la cena, repitiéndose a sí mismo que el día del Señor no es tiempo de gimnasio y alegrándose de que no haya una botella de whisky u orujo por ahí guardada. El cenicero pide oxígeno. Ha pasado 36 horas con María, cocinando, retozando, durmiendo, escuchando a Van Morrison, viendo cine japonés… Un fin de semana envidiable cuya estela de incomodidad no acierto a descifrar. Raúl ha pasado 36 horas con María medio desnuda en su casa y no puede culminar la relajación dominical. No es la primera vez, por supuesto, que enciende un cigarrillo para disimular la fragancia imprevisible de un pedo huidizo. Pero ayer se vio obligado a reaccionar por instinto de supervivencia, y la tarde de fútbol no acaba de despegar. Ayer, por primera vez en tres años, el pedo no era suyo. Como de costumbre, habla bajito y despacio al soltar la bomba.

-                “Tron, la mujer se ha emancipado definitivamente”.

No se requieren sociólogos socialdemócratas para comprender la inadaptación de Raúl, su retraso dialéctico frente al sufragismo flatulento de una chica licenciada y políglota, melómana y sensual, encarnación de un sueño adolescente postergado durante lustros. “El amor existe, por supuesto / Pero también existe la vida / Su enemiga”, recuerda quizá Raúl. Despojado de lirismo alguno, programa su lavavajillas de cuatro cubiertos mientras imagina a su novia devolviendo a la madre tierra parte de lo que le tomó el día anterior, purificada, sin maquillajes, representante eximia de un mañana lleno de posibilidades y posibilidadas.

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